« Les neiges ont devant elles l’infini des âges ; c’est avec lenteur qu’elles se hâtent vers la mer, où elles doivent aller s’engloutir un jour. Lorsque déjà deux générations d’hommes se seront succédé dans les plaines inférieures, tel flocon de neige tombé sur une haute cime n’est pas encore sorti de la masse du névé »¹

À son époque, la fonte inexorable des cimes est encore perçue comme un phénomène naturel évoluant à un rythme lent. Ni Eugène Trutat, ni ses contemporains n’auraient pu imaginer la vitesse vertigineuse à laquelle les glaciers se sont mis à fondre au siècle suivant. 

Les paysages capturés au XIX^e siècle donnent à voir vallées blanchies, cimes enneigées, glaciers majestueux – depuis les fenêtres givrées du Muséum, en passant par les murs glacés qui longent les voies ferrées dans les plaines montagnardes, jusqu’aux plus hauts sommets des Pyrénées. 93 % de la surface des glaciers pyrénéens arpentés par Eugène Trutat ont disparu aujourd’hui. S’il en percevait les prémices, Trutat ne pouvait imaginer une telle fonte.

Dans la photothèque du Muséum de Toulouse, les paysages sont pris dans une autre forme de glace : celle, translucide, de la plaque photographique. Un dialogue visuel s’instaure entre les glaces géologiques (moraines, névés, cristaux, strates minérales) et les glaces photographiques (voiles d’émulsion, reflets, traces chimiques, microfissures sur les plaques). Fragiles, les plaques de verre s’altèrent avec le temps. Ce double effacement, du paysage et de sa trace, rend d’autant plus précieuse l’archive.

Les montagnes se désincarnent, perdent leur masse glaciaire ; la photographie devient immatérielle, évanescente. Les lourds dispositifs photographiques du XIX^e siècle – chambres noires, plaques de verre, procédés chimiques – ont cédé leur place à la légèreté du numérique. C’est ainsi que la quasi intégralité du fonds Trutat, patrimoine fragile à l’abri de chambres froides protectrices, est mis à disposition du public en ligne. Si les bases de données numériques ont bel et bien un rôle primordial de démocratisation de l’art et de l’image, l’édition permet une approche sensitive et narrative des images : elles retrouvent leur force d’évocation, leur puissance.

À partir d’une sélection d’une centaine d’images choisies parmi les 14 000 plaques photographiques du fonds Eugène Trutat, le livre Chambre noire, Archive blanche propose un voyage photographique à travers un monde blanc. Par des gestes simples – recadrages, associations d’images, opacités, choix d’impressions – les images, au-delà de leur qualité de simple archive du passé véhiculent un message contemporain :

« […] tous les montagnards s’accordent à dire que les glaciers diminuent considérablement ; pour ma part, depuis que j’explore les Pyrénées, je vois pour ainsi dire les glaciers fondre sous mes yeux […] »²

La risographie, technique d’impression au grain vaporeux, proche des premières photographies, souligne l’évanescence des paysages et leur disparition progressive. Médium fragile (encres végétales sur papiers non couchés, sensibles à la lumière, au frottement, au temps) et écologique (consommation énergétique réduite de 95 % par rapport aux procédés classiques), le livre est destiné à se transformer dans les décennies, à s’effacer doucement dans le temps, à l’image des glaciers qu’il documente.

Un index narratif traverse le livre, offrant un second fil de lecture. Les images sont accompagnées des mots d’Eugène Trutat lui-même, extraits de ses carnets, publications et notes. À travers une recherche minutieuse, ses textes ressurgissent, éclairant l’ascension, les sommets, les relevés, les observations.

Dans la tradition du pyrénéisme, Chambre noire, Archive blanche est une tentative de faire ressentir la montagne, d’en chanter l’ode, une invitation à contempler ce qui se transforme. “Pour les arrière-petit-fils de nos fils, dans le lointain indéfini des siècles, le tableau sera changé. Peut-être le glacier, alors complètement fondu, sera-t-il remplacé par un faible ruisseau ; la montagne elle-même aura cessé d’exister. ”¹

Petite question à l’artiste destinée aux curieux des modes de création : « Je puise l’inspiration depuis mon cadre de travail. J’ai la chance de travailler dans les Pyrénées, où je vis, avec mon bureau qui donne sur la montagne. Je travaille souvent en musique. Lors de la création du livre Chambre noire, Archive blanche, j’ai aimé écouter The End – Nico, Le Chant de la Sibylle (El Cant de la Sibil·la) – Jordi Savall, Requiem – Gabriel Fauré, The Sacrificial Code – Kali Malone parmi d’autres musiques sacrées ».